selectividad

miedo

caos

histéria

ojeras

café

habitaciones cerradas

vueltas en la cama

ESTRÉS


pero después...

noches largas (en la calle)

risas

jaja..verano

Estabas solo y alto.
Yo miraba cómo todos los pájaros
debajo de tu frente se escondían.
¡Qué ir y venir y qué volver!
Cómo todas las cosas
quedándose se iban
a entrarse por tus ojos.
Cómo yo mismo no sabía
si estaba junto al árbol
bajo aquel cielo tan azul,
o si los verdes límites del parque
estaban encerrados en tu frente.
Si de tanto entrar ya
dentro de ti las cosas,
eras el mundo donde estábamos.
Si para que brillaran las estrellas
bastaba que cerrases tus dos ojos.
Estabas solo y alto,
pero también dentro de ti.

Manuel Altolaguirre

Algunos saben el por qué


En Barcelona 22-12-63 (Francisco Navarro)

Hoy no os voy a poner a ningún escritor famoso ni una canción que seguramente conoceis pero no por eso deja de ser bueno.
Es un amigo que no se le da nada mal esto de escribir y que menos que hacerle hueco aquí
y por si os interesa os dejo la dirección de su blog http://www.helsingissa.blogspot.com/



"Mi amor es hija de un cuchillo y sangre abierta. Por eso rasga, rompe, muerde, odia con los dientes y las uñas pintadas de sombras. Mi amor no es de ningún sitio con los labios.
Apenas pertenece a nadie su frágil vuelo de hilos brillantes deshechos en viento y levadura de cielo rojo. No consiste en otra cosa que seguir sonriendo. No sabe hacer algo distinto de amar. Por eso naufragó contigo y contigo y contigo. Por eso naufragó sin ti. Y así creció mi amor hundido en agua salada, se hizo pez y boca y necesario. Cada vez con la razón más loca hasta perder. Fingía detalles, se hacía pasar por mínimo, se acostumbró al roce con la vida. Aprendió a leer y a escribirse en tus manos y a verte poco. Nunca se llegó a dar cuenta de que estaba equivocado. Pero lo estaba, porque mi amor no era hija de un cuchillo, sino de una derrota. De la derrota más alta que existe, es decir la de ser vivo. La de los cinco litros de sangre que atraviesan por no sé que órbitas y misterios. La de los juegos de neuronas dentro del etcétera cerebral. Esa gran derrota nos nació solos entrecomillas. Pero pronto nos quiso vestir con palabras hechas que no nos cabían, con modas, religiones y maneras propias de una forma concreta de entender este negocio de almas. Y mi amor, en represalia, tomó como medida de fuerza mayor, hacerse adicta a la evasión, como garantía suprema de su inconformidad vital. Se ha declarado en huelga de hambre por un tiempo indefinido, y yo regento un night club."

Francisco José García Quinto


La imagen la pongo yo porque me apetece

Bueno, se supone que escribiría algo sobre mí pero ahora mismo no se ni explicarme y como la señora pizarnik sabe hacerlo mejor que yo lo hará por mí:

"La que murió de su vestido azul está cantando. Canta embuida de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su canción hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto. Expuesta a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña extraviada que es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la niebla verde en los labios y del frió gris en los ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre la sed y la mano que busca el vaso. Ella canta. "


¿Mal momento? quizás

La hermosura de la infancia sombría, la tristeza imperdonable entre muñecas, estatuas, cosas mudas, favorables al doble monólogo entre yo y mi antro lujurioso, el tesoro de los piratas enterrando en mi primera persona del singular.

No se espera otra cosa que música y deja, deja que el sufrimiento que vibra en formas traidoras y demasiado bellas llegue al fondo de los fondos.

Hemos intentado hacernos perdonar lo que no hicimos, las ofensas fantásticas, las culpas fantasmas. Por bruma, por nadie, por sombras hemos espiado.

Lo que quiero es honorar a la poseedora de mi sombra: la que sustrae de la nada nombres y figuras.


Alejandra Pizarnik, El infierno musical